琉璃镜躺在掌心，冰得刺骨。我盯着那行血字——“月底别忘了结账”——忽然笑了一声。
这老东西，临走还惦记着对账。
可笑完，喉咙里就堵上了铁块似的，咽不下去，吐不出来。
司徒明不在了。那个总拿算盘敲我头、嫌我记账潦草、半夜偷偷温酒的账房先生，把自己烧成了光，换来了这三息静止。
三息？太短了。连喘口气都嫌不够。
但够杀人了。
我抬起手，把琉璃镜按在胸口。镜面下的星河纹路微微一颤，像是回应什么。一股微弱却熟悉的暖流顺着心脉游走，压下了体内翻江倒海的伤势。不是痊愈，是暂时封住裂口，让我还能动。
归墟剑插在身侧地缝里，剑身黯淡，像块废铁。我伸手去拔，指尖刚触到剑柄，胎记突然发烫，像是有人拿烙铁贴上了脖子。
记忆炸开。
七种剑诀，从万年前的尘埃里爬出来：斩因、断果、破妄、镇魂、焚心、照世、归真。
我不是学的，是想起来的。
原来这些招式，本就是我丢掉的东西。
我横剑于胸，舌尖咬破，一口血喷在剑脊上。锈迹剥落，露出一线寒光。与此同时，七道虚影自体内升起——那是七把沉睡在我经脉中的剑意，每一把都承载一种失传的古诀。
斩因之剑走肝脉，逆冲而上；断果之剑穿肺络，左右横渡；破妄由心而出，直贯天灵……七剑逆行周天，在我残破的经脉中强行打通循环。疼得我想把牙咬碎，可我没停。
因为我知道，这一轮要是接不上，下一息时间恢复，黑丝就会复活，龙脉重燃，一切白费。
第一息，七剑归位，剑意成环。
第二息，归墟剑嗡鸣，剑尖指向裂缝深处——那里藏着妖王残魂的核心，藏在因果线交织的夹缝里，非实体，不可见，唯以剑心感应。
我闭眼。
不再看。
而是听。
听二十年来当铺里的动静：清晨算盘响三下，街边小贩吆喝豆腐脑涨价，隔壁小孩哭闹要糖葫芦，雨天屋檐滴水砸在青石板上的节奏……
人间烟火，才是我的引路符。
第三息开始。
我踏步向前，脚踩凝固的灰烬，每一步都像踩在刀刃上。归墟剑在前，另一只手从怀中抽出那截妖王佩剑的残刃。两剑相距三寸，却如仇敌相见，剧烈震颤，几乎脱手。
它们不愿合。
一个是守护人间的正道之剑，一个是冥狱孕育的邪源凶器。
可我不问愿不愿意。
我把账本残页贴在心口。焦黑的边角蹭着皮肤，上面还留着几笔没写完的流水账：“腊月十七，收旧铜镜一面，当银三钱。”
就这么点琐碎，却让归墟剑稳了下来。
我再摸左耳垂上的缺角铜钱。它轻轻一跳，仿佛回应着什么。紧接着，剑柄上那个与铜钱形状相同的凹槽，泛起微光。
师父留下的钥匙，不只是开锁的。
也是调和阴阳、贯通因果的媒介。
两剑之间的排斥力骤然减弱。
嗡——
一声长鸣撕裂静止的空间。
归墟剑与妖王残刃缓缓靠拢，最终合二为一。新剑通体流转着青金与幽黑的纹路，剑脊中央浮现出四个古篆：**人间即道**。
天地为之轻颤。
哪怕在这凝固的时空里，我也感到了某种规则的松动。
剑成了。
我举起双剑合一的长锋，对准裂缝深处那团无形无相的存在，一剑刺出。
没有呼啸，没有光影炸裂。
只有一道清光，细如发丝，却贯穿了整个空间裂隙。
那一瞬，耳边响起老道士的笑声，沙哑又熟悉：“这次选对了。”
残魂终于显形。
不是巨影，不是魔物，而是一个蜷缩在因果线尽头的银发人影，穿着说书先生的长衫，右眼嵌着破碎琉璃。他抬起头，看着我，嘴角扯出一丝笑。
“你赢了。”他说，“但我一直是你写的剧本。”
我没答。
剑光落下。
他的身体开始崩解，不是化作血雾，也不是烟消云散，而是变成无数桃酥碎屑，一片片飘起，随风而逝。
原来如此。
他不是被消灭的。
他是被“赎”了。
就像账本上写着的：“典当者：执念。赎取方式：遗忘。”
我站在原地，手中剑渐渐褪去光芒，变回两截残兵。体内七剑剑意逐一沉寂，经脉如被犁过三遍，五脏六腑都在叫嚣着崩溃。
三息将尽。
时间开始流动。
头顶传来巨响，空间裂隙崩塌，石块坠落，黑丝断裂，整座青铜总坛如同沙塔般瓦解。气浪从四面八方涌来，狠狠撞在我身上。
我没能站稳。
被爆炸的冲击波掀飞出去，整个人腾空而起，抛向未知的天空。
下坠的感觉还没来得及出现，我已经在上升。
风在耳边呼啸，残火燎着衣角，怀里的账本卷了边，紧贴胸口。我一只手死死攥着那半片琉璃镜，另一只手抓着两截断剑。
意识模糊，但还清醒。
我听见自己喃喃了一句：
“师父……那半块桃酥，甜得很。”
然后，我张开嘴，想再说点什么。
话没出口，眼前一暗。
一道童谣从极远处飘来，断断续续：
“无咎斋，打烊早，掌柜睡觉不算账……”
我努力睁眼。
看见一片灰白的天。
还有，一缕红线，从我耳垂的铜钱上延伸出去，没入云层，不知通往何处。
我抬起手，想去抓那根线。
手指刚动，胸口一阵剧痛。
嘴里涌上一股血腥味。
我咳了一声。
血珠溅在琉璃镜上，滑落时，映出一个模糊的身影——不是我，是个背着褡裢、拄着木拐的老道，冲我眨了眨眼，转身走了。
我想喊他。
发不出声。
身子继续往上飞，像被什么托着，又像被什么拽着。
大地越来越远。
我最后看了一眼手中的镜子。
镜面干净了。
那行血字消失了。
取而代之的，是一枚小小的、缺角的铜钱轮廓，静静躺在中央。
像一把钥匙，终于找到了它的锁孔。
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